Le esportazioni di mobili italiani calano del 13,1% a gennaio 2026. Gli Stati Uniti segnano – 28,5%. La Cina – 46,6%. La Germania – 18,4%. Se il mercato interno regge, quello estero crolla. Per decenni abbiamo portato la Brianza in ogni angolo del pianeta. Ora il pianeta alza i dazi, chiude i porti, guarda altrove. E noi torniamo a guardare alla Brianza.

Di tutto questo però al Salone si parla poco. Al Fuorisalone invece per niente. In città si preferisce disquisire di experience, activation, immersive journey. E di archivi portatili, vetrine emozionali, catering fusion, happening Vip. Tutto preparato in cortili dove un tempo si producevano gli oggetti, le cose, gli strumenti che sembra ci siano ancora ma in realtà non ci sono più. Perché nella città che ha inventato il pensiero di figura, il sapere politecnico, l’ofelé fa el tu mesté, la parola “Salone” non è mai stata così potente, mai ha aperto così tante porte, suscitato tanto desiderio, acceso tanta curiosità. 

Al tempo stesso, mai la parola “mobile” è tanto scomparsa dalla conversazione. Sostituita da evento, installazione, capsule, limited edition, complementi d’arredo. E le sedie? I tavolini? I lavelli? Boh.

Se togliamo le eccellenze della Brianza, i famosi brand che dopo averlo fondato col Salone hanno da sempre un rapporto complesso, la Design Week negli anni si è distaccata – anche fisicamente – dal mobile, facendolo diventare il Salone della moda, dell’auto, della finanza, del riciclo. E di una serie infinita di submanufatti difficilmente classificabili nelle tassonomie dell’arredo tradizionale, prima che concettuali. 

Al Salone del Mobile così è sempre più difficile trovare i mobili, ma non per via dell’incrocio di discipline che è sempre un bene. Piuttosto perché le altre discipline, pardon industries, sono più forti, pervasive, ricche e capaci di stravolgere ogni gerarchia, reale e immaginale. Riscrivendo non solo l’estetica, e quindi l’etica della Design Week, ma soprattutto la sua ontologia.

Al Salone del Mobile 2026 pare davvero che si sia realizzata la profezia di Jean Baudrillard, che nel 1976, ne Lo scambio simbolico e la morte, spiegava cosa sarebbe accaduto alla produzione. Dopo lo stadio del valore d’uso, in cui l’oggetto valeva per la sua funzione e la logica era quella dell’utilità, dopo lo stadio del valore di scambio, in cui l’oggetto valeva per il suo equivalente nel mercato e la logica era quella del capitale, dopo l’epoca del valore di segno, per cui l’oggetto vale per ciò che significa all’interno di un sistema di significanti, e dunque una sedia non serve e non costa ma racconta chi è il proprietario, a quale classe appartiene, quale gusto esibisce – per Baudrillard eravamo ormai entrati alla fase più radicale del valore, nel suo stadio frattale o virale.

In questo tempo l’oggetto ormai da tempo al di fuori di qualunque criterio di utilità non è più nemmeno un segno, avendo perduto qualunque referente sociale, tagliato i lacci con qualunque sistema di significanti (status). Adesso prolifera su sé stesso, rifrangendosi e replicandosi in una serie di rimandi infinita. Senza logica, senza gerarchia, senza destinazione.

È la fase della simulazione pura, la nostra fase. È la fine conclamata della “produzione di oggetti” e l’inizio della “seduzione degli oggetti”, che sembrano non servire a nulla e non rimandare a nulla ma circolano e si moltiplicano fra di loro, incessantemente, senza tregua. Non è un caso quindi che nasca quest’anno “Salone Raritas”, controcanto all’epidemia di viralità e tentativo romantico di invertire la tendenza, prima nel simbolo, poi nell’uso, quindi nella materia. 

Un ritorno all’ordine della nostalgia, tanto impossibile quanto affascinante. Design da collezione, edizioni limitate, pratiche da galleria in dialogo con la produzione industriale. La mostra è seria, curata, necessaria. I pezzi sono pensati come lanterne che illuminano e lo fanno davvero, però il messaggio è opposto: il naufragio del reale nel virtuale è compiuto e il crimine è perfetto, sempre per citare Baudrillard. L’oggetto non vale più per quello che fa, né per quanto costa, né per quello che significa, ma per essersi perduto e rifratto in una miriade di significanti sganciati da qualunque significato. È così che il tavolo può diventare un documento, la cucina una metafora, il sofà una promessa. Spesso mancata ma fa nulla. Anzi, forse meglio così.

In questa nuova dimensione Rem Koolhaas firma il masterplan di “Salone Contract”. E per un attimo torna il respiro. Un colpo di genio, senza dubbio. Perché con Oma/Amo il design torna a essere processo, visione, coordinamento di sistemi a scale che ancora una volta vanno oltre il salotto, la cucina, la camera, ridotte ormai a versioni postmoderne di quell’interno borghese dilatato da Seattle a Auckland. Al Salone Contract siamo ben oltre l’idea di “casa” intesa come metaluogo dell’identità. Se sarà una direzione o un’altra inaugurazione è presto per dirlo. Però almeno qui si respirava.

Tredici chilometri più in là, nel cuore della città divenuta piattaforma, il Fuorisalone 2026 aveva come tema “Be the Project”. Bella frase. Bravissimo il copy. Anche perché il soggetto resta ambiguo: chi è che parla? La città? Il designer? Il brand? L’organizzazione del Salone? O l’inconscio collettivo, quel revenant che appare quando meno te lo aspetti dai luoghi più impensati? Ancora una volta giova tornare al pensiero francese degli anni Settanta e Ottanta. Milano non è più il laboratorio della creatività, la supply chain del design, ma si è trasformata in un palinsesto di attivazioni, una microfisica del potere dove l’emozionale ha sposato il digitale e sostituito il capitale, che infatti quest’anno langue. 

Andando ancora indietro, e tornando in Italia, è come la rivincita del sogno del seicentesco Sebastiano Serlio. Ogni cortile è una scena, ogni palazzo un temporary concept, ogni piazza un museo. L’unica differenza è che qui le collezioni non sono sempre all’altezza. Ma chi le vede? E chi le sa, o le vuole, giudicare?

Un attimo prima che cali il sipario sulla Design Week 2026, dopo una giornata mai tanto estiva, il nitore di una sensazione si definisce. Il Fuorisalone ha definitivamente metabolizzato il Salone, mutuando a Rho incontri, happening, presentazioni, eventi, personalità spesso eccentriche rispetto alle dinamiche del mobile.

 Del resto, il Fuorisalone risponde molto meglio del Salone alla logica del quarto stadio del valore, concepito come è nella dimensione virale dell’oggetto che resta sempre più punto d’intersezione di assets immobiliari, affitti temporanei, operazioni di real estate.

Nessuno lo dice ad alta voce, perché sarebbe come ammettere che la sagra paesana ha superato il rito della cattedrale. E poi tanto il Salone è lontano, laggiù, nei falansteri di Fuksas a Rho, dove nemmeno si capisce ancora cosa avverrà all’Area Expo. Certo, poi chi si prenda la briga di andare in Fiera intravede ciò che resta della “sostanza”. Ma “l’accidente” è e resta la narrazione. Ed è la narrazione che costruisce l’ordine esistente. Al Fuorisalone come ovunque.

L’analisi non sarebbe corretta se non dicesse che tutto questo non è solo inevitabile ma anche cosa buona e giusta. È l’effetto di una regia sempre più sofisticata e attenta, della coppia Porro&Feltrin che dimostrano di conoscere non solo la pratica del mercato globale ma anche la teoria dell’uso di mondo che verrà. Del resto, quando i canali tradizionali si chiudono, si risponde con l’hype della narrazione. Se la sedia non parte per gli Stati Uniti, diventa un’installazione. Se la lampada non trova mercato, incontra una galleria. Se l’oggetto non si vende, si prova a mercificare la sensazione di averne bisogno. È una risposta economica mascherata da evoluzione culturale. Non è solo tutto lecito, è geniale.

Forse andrebbe solo riconosciuta. Gli applausi sarebbero maggiori. E più veri perché il design italiano nasce proprio qui, da questa capacità straordinaria e unica al mondo di trasformare i propri limiti in narrazioni. È un talento antico che affronta un rischio ancora più antico: raccontarsi così bene da dimenticare che c’è qualcosa da risolvere. Ma tutto continua a procedere perché sebbene le nuove rotte esistano – Turchia, Canada, Africa, Australia e anche America – richiedono un tipo diverso di conversazione. Più diretta. Meno scenografica. Quindi poco italiana. Mentre oggi Milano è la più italiana delle cento città.

Forse questo dovrebbe dirci chi siamo noi italiani. Soprattutto dovrebbe dirlo a chi fra noi cerca di sovrapporre nazionalità a identità per coprire i propri vuoti. Di certo dice dove dovremmo andare come comunità nazionale, che predilige da sempre l’arte al conflitto.

Il “Salone Raritas” è una lanterna bellissima. Ma le lanterne illuminano la strada solo se la strada esiste. Qui le strade non ci sono perché siamo ormai nel deserto del reale, o se preferiamo nell’epidemia dell’immaginario. Qualcuno deve ancora misurare la sedia. Stabilire se regge il peso. Capire dove va messa. Preferibilmente qualcuno che, la sedia, la usa. Meglio, la sa usare.