Corrado Levi, Pennellate all'arte, Corraini Edizioni, Verona, 2012 (pp. 76, € 12,00)
Da un po' di tempo mi sto interrogando sulla fine della vecchiaia e sulla parallela presenza di una famiglia relazionale. Per una coincidenza significativa sono da poco usciti due libri di Corrado Levi: Pennellate all'arte e Non c'è posto per la polvere, che mi aiutano a pensare a questo doppio tema.
Nel primo libro, Corrado Levi racconta la sua vita col padre: in pennellate rapidissime descrive la nascita del suo amore per l'arte. "Gli amici adulti ridevano dei quadri, la caraffa storta di Morandi, dicevano le ovvie cose toccandosi il viso con le mani, mio padre li guardava sorridendo, imparai che non si può piacere a tutti". La madre: "con la campagna razziale, portavo il cognome di mia madre, per paradosso: Libero. Dovetti abituarmi ad accettare in me il doppio, pena la vita, così come le due religioni dei miei genitori; credo sia stata una esperienza fondante del mio sentire, con antenne sensibili al qua e al là".
La famiglia parentale si dilata in quella relazionale incarnata dagli incontri. I maestri d'architettura, Albini, Niemeyer, Nivola Le Corbusier, Frank Lloyd Wright, Samonà, Norman Foster, Aldo Rossi. Il PCI. Il femminismo. Il Fuori!. La psicanalisi, Elvio Fachinelli. La Facoltà di Architettura di Milano, dove fu maestro delle coscienze per gli studenti, e per chi era invitato a quel dialogo che, rompendo le barriere disciplinari, apriva quelle delle esperienze.
E tanti altri che in un particolare momento coglievano un punto che Corrado voleva venisse ascoltato.
In Non c'è posto per la polvere, Corrado ci trascina in un altro stato, lui lo chiama sestaetà, io, meno poeticamente, la chiamo la vecchiaia che non esiste più. La sestaetà di Corrado Levi parte dal suo amore per De Pisis, dalla sua traumatica conclusione a Villa Fiorita, ne scruta la luce grigia nella pittura, e costruisce un capolavoro in dialogo con una bellissima poesia del pittore. Con fulminea interazione scrive accanto ai versi di De Pisis i frammenti che lo colpiscono, quelli che, come direbbe Virginia Woolf, gli procurano una "scossa dei nervi". Appropriandosi di una parola, un aggettivo, un pronome, evoca il timbro della voce che ci fa sobbalzare. Tutto il libro prosegue con interventi chirurgici sulla memoria, sul linguaggio, sulla sperimentazione narrativa.
In "Combinato", avviene un monologo cadenzato da colpi di scena che si sovrappongono, si elidono, si confondono: sono i momenti nevralgici quando vivendo, leggendo, guardando, scopriamo un particolare che è in sé un mondo. Come il colore scuro, ombroso dato con le dita da Tiziano, che Hoffmansthal definiva "il gran pittore delle luci dubbie".
Un radicale monito a ricordare i fatti, le fantasie, le luci, le persone, il cibo, insomma quella vita che ci portiamo addosso, anche quando pensiamo di dover dare attenzione a cose più importanti
